« J’ai tellement faim de cette nouvelle vie qui m’attend, murmurait la fleur à l’oiseau.

-         Mange donc, amie ! Qu’est-ce qui t’en empêche ?, s’étonnait le petit volatile.

-         Je viens à peine de me faner et de tomber en terre. Ceux qui m’aimaient me pleurent encore…. Oserai-je, si tôt, les abandonner ?

-         Mais, ma jolie, intervint d’une voix douce un nuage amoureux de la fleur, qui veillait sur elle jour et nuit... Là où tu seras, crois-tu que tu ne pourras pas, toujours, les entourer d’attention et d’amour ?

-         C’est, nuage, que je ne connais presque rien de ce ciel qui me boit en rosée et aspire vers lui mes plus purs parfums, à présent.

      Le ciel a-t-il un langage pour parler à la terre ?

-         Il a la pluie, les astres, le vent ?..., suggéra l’oiseau.

-         N’as-tu pas vécu, toute cette vie déjà, entre ciel et terre ?, rit très doucement le nuage. Tes racines puisaient dans le sol, ta corolle dansait dans le vent. Tu puiseras dans le ciel de quoi danser dans le vent, et le vent portera ta danse à la terre, séchant les larmes de ceux qui t’aiment…

-         La pluie montée de la terre chargée de chagrin  redescendra vers elle changée en joie, et cela grâce à toi, nuage !, remercia l’oiseau.

-         Qu’est-ce qui a changé ? Si peu. La lumière ne parcourt-elle pas de la même façon le bas et le haut, le proche et le lointain ? Lumière tu étais, lumière tu es, lumière toujours tu resteras. Tu changes de forme, pas de nature… 

-         N’importe quoi, quel tissu de foutaises, mais quelle fable à dormir debout ! », s’exclama l’homme, furieux, en refermant d’un coup sec le livre aux belles images.

Il éteignit la lampe, se renfrogna sous les couvertures, consterné.

Il ne vit pas, dans son dos tourné, l’oiseau et la fleur s’échapper des pages, portés par les bras d’un nuage qui leur tendait ses mains.