Le ciel nuageux se reflétait dans le miroir d'eau vert strié de ridules courantes. Des oiseaux migrateurs lâchaient les empreintes de souliers fugitifs sur cette piste pomme acide. Leurs vies s'écoulaient parallèles, disjointes ou tangentes, en quinconce, en miroir, en ballets d'éphémères surimpressions orchestrées par l'alambic hasardeux du temps. Ils quêtaient la fièvre perdue  de ceux qui n'ont plus d'ailes, et chutent, déplumés, à travers l'espace vide. L'alambic saurait-il générer l'anti-oxydant capable de leur rendre désir et souplesse, de transformer en pleins leurs creux ?... Il se sentait l'énergie d'un camembert mou, tandis qu'elle laissait s'écouler sa vie comme une rivière boueuse et morne.

Voilà ce que leur murmurait en secret leur muse aux creux de leurs rêves :

"Remets-toi droit dans ton pantalon, remonte tes bretelles ! Et toi, avec tes seins qui plissent, que personne ne caresse, vois le triste tableau !"

Jusqu'à la nausée, il errerait à sa recherche de par le monde, tandis qu'elle se perdrait dans des impasses torrides sous l'oeil impavide de la muse pathétique... 

Chacun, calfeutré dans sa maison hermétiquement close, continuerait à suçoter en lui l'image de l'absent(e), de l'introuvable, de l'impossible amour.

 

 

 

 

Texte obtenu au jeu d'écriture  n°1 des éditions Zulma : http://www.zulma.fr/

Le jeu fait une large part au hasard, ce qui explique la tonalité anormalement sombre de cette graine de mon jardin d'espérance. Rassurez-vous, moi, je vais très bien ! Essayez, le résultat est surprenant...