La vie, comme une chaussette à repriser, patiemment, point par point, souvent en se piquant les doigts, en tâtonnant à la recherche du fil solide où raccrocher le tissu défait, de la bonne boucle à tirer pour nouer le point, au risque de la sentir céder, au risque de détricoter des rangées de mailles encore intactes, ne  pas s'affoler, poursuivre, planter l'aiguille un peu plus loin, regard rivé sur les chances d'aboutir de chaque point, sans s'occuper des précédents, ni des suivants, et surtout ne jamais s'interroger sur la taille du trou que le temps a creusé au talon de la chaussette, au talon où elle s'use et au pouce où elle pousse, deux déchirures jamais rejointes, jamais raccommodées, l'une devant, l'autre derrière, deux béances élastiques élargies par la croissance, croissant avec elle aux pieds de l'âme rivée à la terre, deux manques absolus que l'existence n'en finit jamais de combler, mais que le quotidien reprise, patiemment, point par point, sollicitude penchée sur la chaussette blessée, y plantant et tirant son aiguille, un point de louange, un point de gratitude, un noeud d'amour, un point de désespoir, un point d'égarement, un noeud d'amour, et ainsi de plus en plus vite, de plus en plus adroitement, si bien qu'à la fin sous les doigts agiles, insensiblement devenus invulnérables à la piqûre, la chanson douce ne murmure plus que l'essentiel : un noeud d'amour, un noeud d'amour, un noeud d'amour...